C`est la vie

Что за жизнь, когда нет в ней огня?

Что за праздник, коль радости нет?

А, имея любовь, не хранят,

И не видят грядущего свет.

 

Вон на небе рябая луна

Золотистые желуди ест.

А поэт, одуревший без сна,

Пишет мерзости быта протест.