Провинциалка
Куда же деться мне, смешной провинциалке?
Я город не люблю – люблю степной простор:
Весну с букетами разбуженных фиалок,
Душицей терпкой, солнцем пахнущий бугор.
Здесь в шёлк травы заречной убежало детство
И прячется в лугах под птичий перезвон.
Ромашки вновь заманят в милое мне место,
Чтоб вновь сказать своё: «Он любит — не влюблён».
В садах здесь пахнет вишней, сладкою малиной -
Конфетно-ароматный спелых ягод вкус.
Я греюсь у огня краснеющей рябины,
Мне сыплет ягоды смородиновый куст.
Я по лугам цветным хожу весной и летом.
Там облачко стрекоз взгляд за собой влечёт
Их льдинкой голубой мелькает день. При этом
Подсолнух солнцу отдаётся горячо.
Ну, что ж такого, если я провинциалка?
Мне не по нраву городов трамвайный звон.
Дворов их узких с лоскутками неба жалко,
Деревьев стриженых увядших, грустных крон.
18.03.16г.
