Провинциалка

Куда же деться мне, смешной провинциалке?

Я город не люблю – люблю степной простор:

Весну с букетами разбуженных фиалок,

Душицей терпкой, солнцем пахнущий бугор.

 

Здесь в шёлк травы заречной убежало детство

И прячется в лугах под птичий перезвон.

Ромашки вновь заманят в милое мне место,

Чтоб вновь сказать своё: «Он любит — не влюблён».

 

В садах здесь пахнет вишней, сладкою малиной -

Конфетно-ароматный спелых ягод вкус.

Я греюсь у огня краснеющей рябины,

Мне сыплет ягоды смородиновый куст.

 

Я по лугам цветным хожу весной и летом.

Там облачко стрекоз взгляд за собой влечёт

Их льдинкой голубой мелькает день. При этом

Подсолнух солнцу отдаётся горячо.

 

Ну, что ж такого, если я провинциалка?

Мне не по нраву городов трамвайный звон.

Дворов их узких с лоскутками неба жалко,

Деревьев стриженых увядших, грустных крон.

 

18.03.16г.