Встреча

Лень и похмелье пожрали это бренное тело

в разговорах - только светские темы.

Ты же знаешь, я ненавижу сильно

говорить о погоде и пиве.

Ближе к вечеру разговор уходит в странные,

пугающие начала.

Встречи винные

превращая в виновные

и в трагедии.

Все кончится фразой "он бредит!"

И я снова в квартире один,

страдающий от похмелья и ссадин.

И плесень с хвоста сардин

пожирает белесый кафель.

 

Но сейчас

 

От своих картонных идей - избавь.

Картон - это ведь не любовь.

Сожги его, я устал

терпеть слезы, которые даже не...

которых нет.

Ты видишь, болит голова! Болят души!

Болит даже там,

где обычно скучно!

Я не пил,

не ругай,

я пьян не от вина.

Ну что ты кричишь!

Мне пора,

замолчи,

я уйду!

Нет, не навсегда.

Вернусь.

Да, да.

 

И потом уходишь, конечно же.

Куда-то, где так безбрежно,

так безбожно и откровенно

кровавым клеймом отмечено:

наша следующая встреча.