Встреча
Лень и похмелье пожрали это бренное тело
в разговорах - только светские темы.
Ты же знаешь, я ненавижу сильно
говорить о погоде и пиве.
Ближе к вечеру разговор уходит в странные,
пугающие начала.
Встречи винные
превращая в виновные
и в трагедии.
Все кончится фразой "он бредит!"
И я снова в квартире один,
страдающий от похмелья и ссадин.
И плесень с хвоста сардин
пожирает белесый кафель.
Но сейчас
От своих картонных идей - избавь.
Картон - это ведь не любовь.
Сожги его, я устал
терпеть слезы, которые даже не...
которых нет.
Ты видишь, болит голова! Болят души!
Болит даже там,
где обычно скучно!
Я не пил,
не ругай,
я пьян не от вина.
Ну что ты кричишь!
Мне пора,
замолчи,
я уйду!
Нет, не навсегда.
Вернусь.
Да, да.
И потом уходишь, конечно же.
Куда-то, где так безбрежно,
так безбожно и откровенно
кровавым клеймом отмечено:
наша следующая встреча.
