Исповедь графомана.

Моих, так называемых, стихов

Выстраиваю жалкие отряды.

Пытаюсь их создать из чувств и слов,

Хотя, наверное, людям их не надо,

И не с кем им вступить в смертельный бой,

И в нём завоевать чужие души,

А после в мире жить с самим собой,

И похвалы, возможно, даже слушать.

Да где уж мне! Не знающий основ

Рождения стихов и правил строгих.....

( Да что там! Без ошибок не готов

Писать стихи я, сирый и убогий! )

Какой же я поэт? Мне самому

Становится смешно, когда услышу,

( Хоть в этом не признаюсь никому ),

Но снова, как кота весной на крышу,

Меня влечёт могучею рукой

Прекрасной Музы, видимо слепой,

Иначе объяснить я не сумею,

Зачем, душою глупою владея,

Опять, в попытках тщетных время тратя,

Пытается она отправить рати,

Ненужных никому стихов отряды,

Чтоб захватить сердца? Прошу, не надо!

Оставь меня! Себе смешон порою,

Поверь, усилий я твоих не стою.

А может быть, кокетничаю просто,

А сам зову её скорее в гости?

Но впрочем, сути это не меняет,

Ведь графомана пыл не извиняет!

7.05.2017