Исповедь графомана.
Моих, так называемых, стихов
Выстраиваю жалкие отряды.
Пытаюсь их создать из чувств и слов,
Хотя, наверное, людям их не надо,
И не с кем им вступить в смертельный бой,
И в нём завоевать чужие души,
А после в мире жить с самим собой,
И похвалы, возможно, даже слушать.
Да где уж мне! Не знающий основ
Рождения стихов и правил строгих.....
( Да что там! Без ошибок не готов
Писать стихи я, сирый и убогий! )
Какой же я поэт? Мне самому
Становится смешно, когда услышу,
( Хоть в этом не признаюсь никому ),
Но снова, как кота весной на крышу,
Меня влечёт могучею рукой
Прекрасной Музы, видимо слепой,
Иначе объяснить я не сумею,
Зачем, душою глупою владея,
Опять, в попытках тщетных время тратя,
Пытается она отправить рати,
Ненужных никому стихов отряды,
Чтоб захватить сердца? Прошу, не надо!
Оставь меня! Себе смешон порою,
Поверь, усилий я твоих не стою.
А может быть, кокетничаю просто,
А сам зову её скорее в гости?
Но впрочем, сути это не меняет,
Ведь графомана пыл не извиняет!
7.05.2017
