Вся прокурена квартира
Вся прокурена квартира,
Везде валяются стихи,
Вонь плывёт чуть из сортира,
С ней слова из чепухи…
На столе и самогонка
И букет – цветов не счесть.
В ароматах душе горько –
Счастье! Где, моё, ты есть?
Ты сегодня не со мною -
Со мной в доме тишина.
В ней ползут слова с любовью -
У меня ведь ты одна…
И с тоски вдруг появляются
Строчки, что совсем не ждал -
Кто в любви так объясняется?
Ты бы лучше написал:
« Спасибо тебе за любовь.
За жизнь со мной и за терпенье.
Спасибо, что рядом со мной
И в счастьях ты и в огорченьях…
Живём мы с тобой много лет
И спорим средь дней и скандалим,
Богатства у нас в жизни нет,
А есть что сейчас – не считаем…
Звоню я тебе иногда,
Боясь разбудить ранним утром
Ты мне говоришь – с кем беда?
Тебе я шепчу очень глупо:
Давай, здесь все брошу дела,
И завтра вернусь из разлуки,
Но слышу – вчера я ждала,
Что мне позвонишь ты от скуки...»
Давно я хот ел позвонить,
Спросить – без меня как живётся,
И рядом с тобой погрустить –
Вдруг было что – снова вернётся….
Но вся прокурена квартира
Без тоски и без забот .
Вонь плывёт чуть из сортира -
Никто в ней больше не живёт…
