Стихи.
Я так писал стихи, не веря в них не строчкой.
Писал, где видел свет. И свет меня слепил.
Но вот, пришла она, с весною, как - то ночью
И я забыл себя и как писать без рифм...
Я пел ей о любви и думал, что пел сердцем...
А ей там каждый пел, ведь музыки в ней ритм.
Я слышал её пульс в висках, сквозь расстоянья
Он жил во мне строкой и угли ворошил.
А сны - всего лишь сны. И дни реальней песен.
Она меняла дни свои и ночи на мой бред...
Я приручил её, и почерк её вёсен,
Но с новым поворотом, слетел, с маху, в кювет.
В ней грусти малахит застенчивого взгляда.
И я не рад, я гад, что взгляд тот мрачен стал.
А ритм её души, по снам, что тень из ада...
Прости меня, весна. Прости... Не удержал.
Я вновь пишу стихи, не веря в них не строчкой.
Не ранит свет и звук, ведь я давно ослеп.
Приди ко мне, весна, хотя бы сном, в тишь ночи.
И я спою тебе, что раньше не сумел...
май 2018 г
