Множу поэтов

Ночь - бандит, а день - следователь:

В этой игре не сыщешь улик,

 

Все опрокинуто в сатаной зажаренной синеве недель.

 

Поблек кинжал богов заносчивых, и спрашивать почему здесь не пристало:

Человечество обогнало себя в развитии,

Но в нем же безнадежно застряло.

 

Повсюду либо мат, либо западнорощенные финты

Языка, что рождает интересующие кружки!

 

А в массы все так и прут,

И историю, как шалаву гнут,

И патриотические мосты

Сжигаются на глазах

У изумленной толпы.

 

Здесь все грехами намертво спаиваются,

А у бога желтые зубы и улыбка заяца.

Тут борются даже с нищим,

Только в него не камни летят:

Вместо пищи, он жует пепел слов, как бравый солдат.

 

А из-под люка канавного смотрит подлюка

Вся из себя иссохшая и говорит мне:

Взглядом бы не буравил нашего прошлого, вот и не было бы так тошно!

А я невидимыми руками разинув рот

Отвечаю:

Мне плевать на вашу историю.

Итак пошло.

Я секирою языка играюсь неосторожно, чтобы таких вот как ты!

Было

Не больше!

Чем нас,

Таких вот поэтов

Доморощенных!