Плестница
И кружка разбилась,
Та,
О которой я полгода назад писала.
Зачем я раскрылась,
А,
Я ещё никуда не упала…
Никуда, ниоткуда,
Не умею я чудо
Ценить.
Не умею я жить.
А кружка разбилась чуть меньше,
Чем эти пустые полгода назад,
А мне почему-то не лень же
Об этом сейчас вспоминать.
Полгода пустыми не были.
Полгода смотрели вперёд.
И вверх.
Но что же я, дура, поделаю,
Туда меня я не берёт…
Крылат,
Но немного похож на дуб.
Зачем я варю этот суп
Из слов
И размокших в сахаре мыслей.
Они какой год как прокисли.
Остов
В виде черепа очень уж туп
Для смыслов
Обвислых.
А кружка к чему в этой куче не очень разумных вещей?
Сейчас её вспомнила я, ту груду обломков-костей…
Устала.
Истерика сутки
Была дней немного назад.
Я знаю,
Что это всё шутки,
Про всю ту усталость… я рад,
Наверное, этому,
Как солнцу рассветному.
А кружку всё-таки жаль кошмарно,
И не увидеть мне в ней
Снова той зелени явной,
Вдохновенья моих бредней.
Это чайное вдохновение,
Горькое, совсем не как чай,
А что пишу в это мгновение,
Сама я не знаю… знай.
