Плестница

И кружка разбилась,

Та,

О которой я полгода назад писала.

 

Зачем я раскрылась,

А,

Я ещё никуда не упала…

Никуда, ниоткуда,

Не умею я чудо

Ценить.

Не умею я жить.

 

А кружка разбилась чуть меньше,

Чем эти пустые полгода назад,

А мне почему-то не лень же

Об этом сейчас вспоминать.

 

Полгода пустыми не были.

Полгода смотрели вперёд.

И вверх.

Но что же я, дура, поделаю,

Туда меня я не берёт…

Крылат,

Но немного похож на дуб.

 

Зачем я варю этот суп

Из слов

И размокших в сахаре мыслей.

Они какой год как прокисли.

 

Остов

В виде черепа очень уж туп

Для смыслов

Обвислых.

 

А кружка к чему в этой куче не очень разумных вещей?

Сейчас её вспомнила я, ту груду обломков-костей…

 

Устала.

Истерика сутки

Была дней немного назад.

Я знаю,

Что это всё шутки,

Про всю ту усталость… я рад,

Наверное, этому,

Как солнцу рассветному.

 

А кружку всё-таки жаль кошмарно,

И не увидеть мне в ней

Снова той зелени явной,

Вдохновенья моих бредней.

Это чайное вдохновение,

Горькое, совсем не как чай,

А что пишу в это мгновение,

Сама я не знаю… знай.