ПОЭМБУК, КАК ДОМ РОДНОЙ...

«Я в стихи погружаюсь, как в омут,

Ухожу, как бродяга, в запой,

В одиночестве шумного дома

Слышу ритма их сбивчивый бой…»

                                          Л. Воронова

 

Я сижу по ночам в Поэмбуке,

Погружаясь в него с головой,

Я сижу по ночам не от скуки,

Просто ночью особый покой

 

За окном темнота опустилась,

Пятна света лежат под столбом,

Поэмбучная жизнь разродилась,

Поэтической склокой о том -

 

Кто-кого почему-то обидел,

Кто-кому жирный лайк задолжал,

Кто-кого и на чём уже видел,

И куда оскорблённый сбежал.

 

Много тем интересных и разных,

Только жаль, что они не о том,

Как из слов, в общем- разнообразных,

Сотворить изумительный дом…

 

Дом, который стихом создаёться,

Дом, в котором нам хочется жить,

Дом, в котором с восторгом "куётся",

Дом, в котором приятно творить,

 

Дом, в котором соседи, как братья,

Дом, в котором все знают тебя,

Дом, в котором от светлого счастья,

Открывается смысл бытия…

……………………………………….

Только жаль, что опять я проснулся,

Не сумев сон постичь до конца,

Мутным взором в Альбом окунулся -

Вновь раздорам не видно конца!

 

©2015djadushkasasha. Свидетельство

о публикации: № 150401-0321-7243