Поэт
Когда ни капли в человеке не осталось -
Ни бега мысли - только сущий бред,
От жизни возвращается усталость,
Он понимает, что внутри - Поэт.
Вливая душу только между строчек,
Кует свою он истину в словах,
В простом молчанье длинных многоточий,
Суть, из которых - как могильный прах.
Рассыпан пеплом и тревожит чувства,
Давно ушедшим смыслом. Для себя.
И вдруг он пишет, что ему так грустно...
Как безнадежно и безмерно пусто...
Он ближе к гробу. День и ото дня.
И жизнь как будто с выси водопады,
Струею вечной вниз, к земле бежит...
Поэтом признанным - быть вовсе не награда,
Когда, в душе ты - навсегда Пиит.
Бессмертный отголосок мудрой речи,
И слова - лекаря ты безнадежный раб.
Когда себе помочь , - пожалуй, нечем,
Лекарство - люду прорывает кляп,
Твоих переживаний, чувств, тревоги,
Что снова ломит в горестной ночи,
Поэтом быть - поранить словом ноги,
Но, так идти - есть множество причин.
И, например, сказать всего три слова,
Что остановят боли. На корню,
Такое человечье, и ... простое,
Ну, к слову скажем, "Я тебя люблю",
Иль, я прощаю. И словами можно,
Других людей, как чудом, исцелять.
Слова, как яд, врезающийся в кожу,
Его состав - нам могзом не объять.
Но, даже в муках вдохновения, наверно-
Поэт, как мученик, как раб запретных лет,
Захочет словом капать внутривенно,
Ведь он в душе... по истине... Поэт.
29 апреля, 2018 год.