песенка советского поэта

этот дом превратился в пыточную артель -

общаковский дух пронизал до раскрытых окон

все его нутро. заползает по стенам день

и долбит поэта мыслями о высоком.

 

а ему лишь в кайф - занавесками дочерна

оградив свою комнату от чужеродных звуков

и теней, он, как в старые добрые времена,

набивает опять на любви несчастливой руку.

 

он выводит о том, что устал быть всегда ничьим

и о том, что она, как положено, пожалеет

в тот момент, когда снова сойдут с ледников ручьи

и напомнят о звездах, словах и ночных аллеях,

 

что сплетались в единство сидящих во тьме фигур

и глядящих друг в друга, пока не наступит утро;

проносились огни одиноких дрожащих фур,

словно с целью раскрыть эту тайну в чужих культурах.

 

он выводит о том, что пока за окном зима,

можно не беспокоиться об отраженье в лужах,

где когда-то она увидит себя сама -

без него, но зато с детьми и богатым мужем.

 

и пока он выводит об этом, в сквозную дверь

залетает какой-то хрыщ, раскрывает шторы,

говорит, что стихи - говно, а для них теперь

нет важнее дел, чем грядущие к двум партсборы.

 

и поэт грустит, заворачивает стихи,

достает тетрадь, где расписаны на год смены.

но когда все спят, под таинственный скрип ольхи

тихо бредит себе об эвтерпе и мельпомене.