Было всё неспроста...

Было все неспроста – и победы, и грусть, и печали,

Каждый шаг, каждый миг, каждый выдох и вдох

В мире каждая мелочь, хоть что-нибудь, но означает…

Было всё не спроста, даже несколько строк…

 

Чем-то каждый из нас – зауряден и скучен до жути,

Не способен на подвиг, небрежен в словах…

Но средь тёмных аллей иногда пробивается лучик,

Вдруг пробился и он - было все неспроста…

 

Было все неспроста – в день, когда расцветали тюльпаны,

И природа во все облачилась цвета

Будто снова возникла земля у него под ногами

Он схватился за кисть у пустого холста…

 

Холст всё также был бел, кисть суха, закупорены краски,

На глазах превращались в мгновенья века…

Жизнь уткнулась в ту белую ткань, как в пустую раскраску,

Мир застыл, нерушим – было всё неспроста…

 

Было всё неспроста, и ничто не минуло напрасно,

За молчаньем всегда вновь пойдёт разговор…

Крепко сжав свою кисть, он собрал у природы все краски,

Перенес всё на холст, свой бескрайний простор…

 

Почерк мастера соткан из тысячи прошлых шедевров,

Так же пущенных кем-то сквозь души, сердца…

От того то мы им так беспечно и искренне верим,

Этот чудный их дар – был и он неспроста…

…

 

Мы однажды поймём, чем и как же мы жили,

Чем укрыли пустую палитру холста…

Кто-то нас вдохновил - мы кого-то собой вдохновили,

Значит вся наша жизнь была неспроста…