я часто довожу себя до этой мертвой точки

луны и звезд унылый свет не виден из окна
и лишь один горит акцент - пятно от фонаря
в дворе усталом и в тебе и в комнатушке съемной
зависла ночь и грусть ее как тяжесть неподъемна
и выпить бы бокал вина а лучше рюмку водки
но пуст сервант, в пыли бокал, давно просохла глотка

я часто довожу себя до этой мертвой точки
вердикт готов - писака мертв. не будет и ни строчки
ни похорон, ни панихид, ни дневников в комоде
проснется утром мертвый тип с унынием на морде
надев не модное пальто, не глядя на погоду
неведомо ради чего поедет на роботу