Дорога.
Над ночной и покрытой льдом,
В выемках и молчаливой,
Словно запутавшейся в снежный ком,
Слегка грустной, временами дождливой
Дорогой, что к дому не приведёт
И путь верный странствующим не укажет,
Где все живое смерть свою обретёт
И никто никому о случившемся не расскажет,
Дует лишь северный ветер, редко южный
И спокойствие здесь далеко не каждый найдёт.
Только бесхозный, забытый, другим ненужный
Остаток дней в раздумьях о жизни убьёт.
Где-то за пределами этого странного мира,
Пугающего до боли в сердце порой,
И за пределами этой дороги-могилы
Есть кусочек счастья и вечный покой.
Ну а здесь, у дороги, ведущей к мукам,
Где раздаётся зов раненной арбалетом души,
Не известно по правде или по слухам
Призраки прошлой эпохи гуляют в глуши,
Что своими ветвями окутанных сном елей
Соприкасается с ней, упираясь в край
И простирается на тысячу ,
затянутых дымом, милей
Ни для кого не напоминающих рай.
