Дорога.

Над ночной и покрытой льдом,

В выемках и молчаливой,

Словно запутавшейся в снежный ком,

Слегка грустной, временами дождливой

 

Дорогой, что к дому не приведёт

И путь верный странствующим не укажет,

Где все живое смерть свою обретёт

И никто никому о случившемся не расскажет,

 

Дует лишь северный ветер, редко южный

И спокойствие здесь далеко не каждый найдёт.

Только бесхозный, забытый, другим ненужный

Остаток дней в раздумьях о жизни убьёт.

 

Где-то за пределами этого странного мира,

Пугающего до боли в сердце порой,

И за пределами этой дороги-могилы

Есть кусочек счастья и вечный покой.

 

Ну а здесь, у дороги, ведущей к мукам,

Где раздаётся зов раненной арбалетом души,

Не известно по правде или по слухам

Призраки прошлой эпохи гуляют в глуши,

 

Что своими ветвями окутанных сном елей

Соприкасается с ней, упираясь в край

И простирается на тысячу ,

затянутых дымом, милей

Ни для кого не напоминающих рай.