Потери

Конца не видно в этом аде,

Лишь череда, из распрей, склок,

Живу я будто в казимате,

Но изменить ничто не мог,

 

Всё, что мне дорого, любимо,

Осталось там, за группой скал,

Всё, что так мило и родимо,

Я против воли оставлял,

 

Я заточён в злотые клети,

Среди бестактности, вранья,

Под видом блага, только плети,

Крылáми били воронья,

 

А это крик души, не больше,

Мне ничего не изменить,

Но я не знаю, как же дольше,

На свете этом в горе жить...