Ветер

    Ветер. Плотный, резкий, холодный, мартовский. Иду ему навстречу. Иду – громко сказано. Пытаюсь. Прикрываю глаза от вездесущей пыли. Перехватывает дыхание. Подставляю то левую щеку, то правую. Что-то мне это напоминает.
    Кажется, ветер пронизывает насквозь, унося через поры чувства, переживания и саму плоть. С каждым порывом я становлюсь всё меньше и меньше. Скоро, как пустынный бархан из-за песчаной бури, окажусь в другом месте, приобрету иную форму. Страшновато…, но интересно. Останется хоть что-то, напоминающее именно меня? Неизвестно.
    Вокруг люди. Одним - с ветром по пути. Бегут, не имея сил остановиться, стараясь удержать вырывающиеся зонты. Другие, как я, с трудом пробиваются сквозь его напор. Придерживают шляпы, раздувающиеся полы пальто, борются с такими же своенравными зонтами.
    Иду. Нужно дойти! Куда? Зачем? Ясно одно – нужно! Все мысли выдуло. Стало понятно, что означает фраза  - ветер в голове. Вот оно: пусто и гулко.
    Сгущаются сумерки. Успеть бы…