Конец.

В тени дубовой листвы,

В объятиях густых туманов,

Во вселенную прекрасных обманов,

Поэта уносят вечные мечты.

 

И вдохновением истерзана душа,

И сердце уже не испускает кровь.

Лишь, когда поэту дана любовь,

Тогда его мысли на бумагу спешат.

 

Печаль словно солёный свинец,

И слезам его многие были бы рады.

Пусть думают, что так и надо.

Каждый поэт в душе своей боец.

 

Его "меч" звездою блеснёт в руке

Точёным гусиным пером,

Дабы новым разразиться стихом,

На белоснежном, тонком листе.

 

Истинный талант не жаждет наград.

Ему чужды медали из металла,

Ему не нужны судей лицемерные баллы,

Да и тех ли опять наградят?