На смерть великого комбинатора
Да, был когда-то "чел" такой в природе,
Что перед ним - никто, поджегший Рим...
Он, как Нерон, стихи писал, и, вроде,
Взывал в них: мол, мы все сейчас - горим!
(В стране, в те дни, чуть что - на баррикады...
Но большинство иных держалось тем:
Народ в очередях давился - ради
Бесценной надписи в три буквы "М"!
Но тем, кто сразу чуял узы плена
И ямы долговой смертельный смрад,
Его супруга верная, Елена,
В окно всем выставляла голый... зад!)
...Гордилась им известная Стихира,
Где он издал стихов своих тома:
Вот - главный автор наш, кому полмира
Уж памятники льют... Мол, - задарма!
Но в тюрьмах, и потом, от скуки,
Когда мешки с деньгами паковал,
Он не замечен был на Поэмбуке...
Как будто сайт столь скромный и не знал!
...И этот ас коммерческой сноровки,
Какого ныне вряд ли уж найдешь,
Вдруг умер на трамвайной остановке...
Так - в подворотне - жизнь кончает бомж!
Не на квартире или в Англетере
(Забит или задушен - как поэт!),
С петлёй на шее, свитой из портьеры,
И с головой проломленною... Нет!
И уж не так , как мёрли толстосумы,
Кому бабло нёс мент и вор, и лох:
Вершитель судеб, член российской Думы,
Как пёс больной, - средь луж мочи - подох!
Знать, был придавлен собственным корытом,
В котором было доверху всего...
Не потому ль несли в гробу закрытом -
Втайне! - размятого, как вошь, его?!
Какая - для хапуг страны - утрата!
Какая - для обманутых всех - боль...
Но лучше вновь я вспомню Герострата -
Не имя ЭТОГО, читатель мой... Уволь!
Его не вспомнит внук мой, а уж правнук...
Тому гореть и тыщи лет в аду,
Кто обирал забитых и бесправных
И нёс властям - с народов нищих - мзду!
