На смерть великого комбинатора

Да, был когда-то "чел" такой в природе,

Что перед ним - никто, поджегший Рим...

Он, как Нерон, стихи писал, и, вроде,

Взывал в них: мол, мы все сейчас - горим!

 

(В стране, в те дни, чуть что - на баррикады...

Но большинство иных держалось тем:

Народ в очередях давился - ради

Бесценной надписи в три буквы "М"!

 

Но тем, кто сразу чуял узы плена

И ямы долговой смертельный смрад,

Его супруга верная, Елена,

В окно всем выставляла голый... зад!)

 

...Гордилась им известная Стихира,

Где он издал стихов своих тома:

Вот - главный автор наш, кому полмира

Уж памятники льют... Мол, - задарма!

 

Но в тюрьмах, и потом, от скуки,

Когда мешки с деньгами паковал,

Он не замечен был на Поэмбуке...

Как будто сайт столь скромный и не знал!

 

...И этот ас коммерческой сноровки,

Какого ныне вряд ли уж найдешь,

Вдруг умер на трамвайной остановке...

Так - в подворотне - жизнь кончает бомж!

 

Не на квартире или в Англетере

(Забит или задушен - как поэт!),

С петлёй на шее, свитой из портьеры,

И с головой проломленною... Нет!

 

И уж не так , как мёрли толстосумы,

Кому бабло нёс мент и вор, и лох:

Вершитель судеб, член российской Думы,

Как пёс больной, - средь луж мочи - подох!

 

Знать, был придавлен собственным корытом,

В котором было доверху всего...

Не потому ль несли в гробу закрытом -

Втайне! - размятого, как вошь, его?!

 

Какая - для хапуг страны - утрата!

Какая - для обманутых всех - боль...

Но лучше вновь я вспомню Герострата -

Не имя ЭТОГО, читатель мой... Уволь!

 

Его не вспомнит внук мой, а уж правнук...

Тому гореть и тыщи лет в аду,

Кто обирал забитых и бесправных

И нёс властям - с народов нищих - мзду!