Муза в неглиже

Не писа'лось поэту, не спа'лось,

в смысле, ночью ему не спало'сь,

вдохновенье, кося под усталость,

вымещало на нём свою злость.

 

И не елось ему, и не пи'лось,

хоть попьянствовать был не дурак,

видно рифма попала в немилость,

в голове не искалась никак.

 

Ждал поэт вожделенно и страстно

то, что Муза к нему прилетит,

календарь разукрасит весь красным

и разбудит к стихам аппетит.

 

И однажды такое случилось,

можно верить, а можно – не верь,

залетела в окно, возмутилась,

почему не открыта ей дверь.

 

Но не в этом, однако же, дело,

а проблема в её кураже

(нынче в моде не чувства, а тело),

так как Муза была в неглиже.

 

Будто дева пришла из бассейна,

но купальник забыла надеть,

- Может пива? - Нет, лучше портвейна,

я от пива могу «улететь».

 

И полезла к нему обниматься,

вдохновенье своё передать,

как могли вы уже догадаться,

местом творчества, выбрав кровать.

 

Но поэт, вопреки всем прогнозам,

в эту ночь ничего не создал,

видно, лучше писать ему прозу,

чтобы в ней его кто-то признал.

 

Ведь поэты стихи так не пишут,

ни с портвейном, ни с Музой такой,

и любовью фальшивой не дышат,

и ручьи не считают рекой.

 

И давно по стихам сразу видно,

кто писал их, зачем или как...

За хороших поэтов обидно,

что удачлив бездарный мастак...