Играл в свои крыла.
Как же сладка метафора,
Что в завязи степной,
Будто бы меда амфора,
Полна, полна тобой.
Час лунный неизбежен,
И катится наверх,
Сиять так зябко, нежно,
Собой рождая грех.
И как проклятый демон,
Сатир или по хуже,
Я топаю в тандеме,
По грязным, черным лужам.
И обвивая ветра,
Объятий странных диво,
Не хватит даже метра,
Чтобы взглянуть игриво.
Под утро птичий звон,
Лелеет лес весенний,
И не сбавляя тон,
Уносит все в забвение.
Забвение не жуткое,
Не там где смерть была,
Где ангел полу-шутками,
Играл в свои крыла.
Там где рыдали люди,
От счастья не от боли,
Там где тебя губил,
Губил своей любовью.
