Безымянный поэт
Мы живём, совершенно подвластны системе,
Убеждая себя, что живём вопреки,
Убеждая, что лучше гнить в четырёх стенах,
Чем вспороть себе грудь острым жалом строки.
Хорошо бы забыть своё затхлое имя,
И остаться снаружи минующих лет,
На надгробии взять, и руками своими
Написать: «Здесь лежит безымянный поэт.»
Хорошо бы поверить, что все эти строки
Хоть кого-то затронут. Быть может, меня?
Но увы, всё не так — мир бывает жестоким,
Если творчество — поле, мои вирши — сорняк.
Всё вокруг — красота или бренная серость,
Ты продал идеал, и остался лишь тлен.
Но зачем продолжать, если сам же не веришь?
Зачем же, скажи?
Ради бога,
Зачем?
