Безымянный поэт

Мы живём, совершенно подвластны системе,

Убеждая себя, что живём вопреки,

Убеждая, что лучше гнить в четырёх стенах,

Чем вспороть себе грудь острым жалом строки.

 

Хорошо бы забыть своё затхлое имя,

И остаться снаружи минующих лет,

На надгробии взять, и руками своими

Написать: «Здесь лежит безымянный поэт.»

 

Хорошо бы поверить, что все эти строки

Хоть кого-то затронут. Быть может, меня?

Но увы, всё не так — мир бывает жестоким,

Если творчество — поле, мои вирши — сорняк.

 

Всё вокруг — красота или бренная серость,

Ты продал идеал, и остался лишь тлен.

Но зачем продолжать, если сам же не веришь?

Зачем же, скажи?

Ради бога,

Зачем?