Не пишется

Апрельские звёзды дрожат в вышине,

И воздух поэзией полон,

И строчки плывут, но не пишется мне –

Свирепствует внутренний холод.

Он студит душевные мышцы.

Не пишется что-то, не пишется.

 

Дыхание с паром летит изо рта,

Ложится на землю туманом.

Я буквы пишу, но выходит черта

В прямом безразличии странном,

Лишь линии нить без эмоций.

Не пишется, ну не выводится.

 

В оврагах повисла ночная вуаль

Прозрачного чёрного цвета,

В них тихо журчит, утекая, февраль,

А март расставляет букеты.

Дрожат в размышлениях пальцы.

Не пишется, не получается.

 

Темнеют проталины в свете луны,

Мерцают ледышки и лужи,

Ручьёв и тропинок узоры видны

И бисер блестящих жемчужин,

Как вышивка шёлком на пяльцах…

Не пишется, не сочиняется.

 

Не в силах заполнить листа белизны,

Я слушаю музыку ночи.

Так много стихов, что не сочинены,

Игриво сознанье щекочут.

Так много, и всё-таки мало…

Не пишется…

Не написалось.