Не пишется

Апрельские звёзды дрожат в вышине,
И воздух поэзией полон,
И строчки плывут, но не пишется мне –
Свирепствует внутренний холод.
Он студит душевные мышцы.
Не пишется что-то, не пишется.
 
Дыхание с паром летит изо рта,
Ложится на землю туманом.
Я буквы пишу, но выходит черта
В прямом безразличии странном,
Лишь линии нить без эмоций.
Не пишется, ну не выводится.
 
В оврагах повисла ночная вуаль
Прозрачного чёрного цвета,
В них тихо журчит, утекая, февраль,
А март расставляет букеты.
Дрожат в размышлениях пальцы.
Не пишется, не получается.
 
Темнеют проталины в свете луны,
Мерцают ледышки и лужи,
Ручьёв и тропинок узоры видны
И бисер блестящих жемчужин,
Как вышивка шёлком на пяльцах…
Не пишется, не сочиняется.
 
Не в силах заполнить листа белизны,
Я слушаю музыку ночи.
Так много стихов, что не сочинены,
Игриво сознанье щекочут.
Так много, и всё-таки мало…
Не пишется…
Не написалось.