Рукодельное
Я вышиваю мир, страну и город.
Стежки ложатся гладью на шелка.
Вот площадь – серый ряд немых уколов,
Протестных пяльцев два сухих щелчка –
В межтканевость, зале/пленную дёгтем
Ушедших дней. Грущу ли я о том?
Нет. Мир теперь от внешнего застёгнут
На пуговицу счастья – общий дом.
