Рукодельное

Я вышиваю мир, страну и город.

Стежки ложатся гладью на шелка.

Вот площадь – серый ряд немых уколов,

Протестных пяльцев два сухих щелчка –

 

В межтканевость, зале/пленную дёгтем

Ушедших дней. Грущу ли я о том?

Нет. Мир теперь от внешнего застёгнут

На пуговицу счастья – общий дом.