Сонет, бежавшему захватчику вослед

Который век над нашею страной

Побед великих ореол витает,

Но порубежье в злобе всё мечтает

Воткнуть в Россию штык поганый свой.

Им видится, - над павшею Москвой

Забвенья снег кружит и заметает

Холмы Кремля, Россия умирает…

Ты англосакс ушибся головой?

 

История тебе уж не наука?

Твой пращур прибыл на щите домой,

Но ты не ценишь дорогой покой?

Убить, хотя и русского, не штука.

Ты ухитрись его ещё свалить,

Чтоб самому потом остаться жить.