Vos.
Она по улице идёт
С потерянным видом, с поникшими плечами.
И взгляд её радости давно не выдаёт,
Но в душе она живёт мечтами.
Грезящая над собой работой,
Замученная обидами прошлых лет,
И в чём-то даже несвободой,
А ещё мечтами, похожими на бред.
Она из тех, кто не живут.
Кто в существовании не видит радость.
Она из тех, кому жизнь как хомут -
Однообразие, скукота и гадость.
И бесконечно мал её мирок:
Школа - дом. Опять порог.
А ведь и сердце когда-то горело,
Когда-то и она жила.
И душа мечтами пела,
Но судьба нещадно всё отобрала.
И всего-то ей семнадцать,
А уже не ярки её глаза.
На часах почти двенадцать,
И ей спать через полчаса.
