Vos.

Она по улице идёт

С потерянным видом, с поникшими плечами.

И взгляд её радости давно не выдаёт,

Но в душе она живёт мечтами.

 

Грезящая над собой работой,

Замученная обидами прошлых лет,

И в чём-то даже несвободой,

А ещё мечтами, похожими на бред.

 

Она из тех, кто не живут.

Кто в существовании не видит радость.

Она из тех, кому жизнь как хомут -

Однообразие, скукота и гадость.

 

И бесконечно мал её мирок:

Школа - дом. Опять порог.

 

А ведь и сердце когда-то горело,

Когда-то и она жила.

И душа мечтами пела,

Но судьба нещадно всё отобрала.

 

И всего-то ей семнадцать,

А уже не ярки её глаза.

На часах почти двенадцать,

И ей спать через полчаса.