Постскриптум к оглушительному шёпоту звезды

Быть может, в чём-то ты, Алиса, и права,

но все слова твои – не больше, чем слова,

не больше, чем кумач, шуршащий под ногами,

не больше, чем г****, что сохнет под ногтями.

Молчит, как роща, осыпаясь, голова.

 

В моей душе сто сорок тысяч Хиросим,

но тоже был под сердцем некогда носим

чудной, угробленный, затоптанный еврейчик,

чья жизнь сплелась из лент, ветвей и стройных речек,

но в дельту расплелась, ведь Он – неупросим.