Постскриптум к оглушительному шёпоту звезды
Быть может, в чём-то ты, Алиса, и права,
но все слова твои – не больше, чем слова,
не больше, чем кумач, шуршащий под ногами,
не больше, чем г****, что сохнет под ногтями.
Молчит, как роща, осыпаясь, голова.
В моей душе сто сорок тысяч Хиросим,
но тоже был под сердцем некогда носим
чудной, угробленный, затоптанный еврейчик,
чья жизнь сплелась из лент, ветвей и стройных речек,
но в дельту расплелась, ведь Он – неупросим.
