Ночное

Вот проснулся и лежу.

В потолок, как сыч, гляжу.

Все не спится и не спится,

то звезда в окне искрится,

то её не нахожу.

 

Вот на кухне свет зажёг,

посидел и снова лёг.

Застучал унылый дождик –

странник давний, спутник поздний

заглянул на огонёк.

 

Снова встал. Пришёл к столу.

Белый лист нашёл в углу.

Карандаш всегда заточен,

он ретив, но так порочен –

утром скрошится в золу.

 

Ночь уныла и длинна.

Мне бы спать, но не до сна.

В голове идут разборки.

Мысли кружатся, что толку, –

не приходит ни одна.

 

Постепенно дождик стих,

и на свет родился стих.

Неухоженный ребенок,

только выполз из пеленок,

проявился и затих.

 

Этот маленький герой,

будто бы совсем не мой.

Распадается на звенья

без тоски, без сожаленья

и уходит в мир иной.

 

Я бы век так просидел,

лишь бы стих мой уцелел.

Лишь бы выжил он Иуда

торжеством немого чуда

и исчезнуть не посмел.

 

Снова дождь затеял стук.

Бродит осень как пастух.

А мне слышится и длится,

будто бьёт ночная птица

всё крылом, тревожа слух,

по карнизу – тук, тук, тук...