К чему оно всё?

Вновь по улицам шаги в полной тишине,

На стенах тени из самых ужасных снов,

Они тянутся сотнями неуловимых оков,

Из строк, которым суждено сгинуть в огне.

 

Промозглый ветер нашёптывает вновь слова,

Они скрипом по стеклу звучат в ушах,

Я никогда не найду им места кровью на своих листах,

Тщетно писать, пока от боли не заноет голова.

 

Тщетно пытался идти, как бог, будто по воде,

В лихорадке прошу: стой за моей спиной,

К чему это бессилие перед встречей роковой?

Подбрось на удачу монету наивно в темноте.

 

Не говори, какой она выпала стороной,

Но жмёшься ты с книгой в правой руке,

Озадаченно черкаешь что-то на смятом листке,

Спеша по наклонной за своей нелепой мечтой.

 

И увлечения без порядка, и чья-то на руке кровь,

И поиски верной из сотен закрытых дверей,

Ну же, выбивай, до ран срывай с петель,

Чтобы к началу быть отброшенной вновь.

 

Твоя рука тонет в мягкой чешуе,

Мой каркающий голос внезапно стих,

Безумный гений мог сколько угодно писать про них,

Да только сгинул он в чёрной славе, как в огне.

 

И мною стать нелёгкая судьба,

Смеяться, что мифами увенчан образ мой,

Надеюсь, обрету однажды заслуженный покой,

И вместо меня продолжишь сжигать людям сердца.