К чему оно всё?
Вновь по улицам шаги в полной тишине,
На стенах тени из самых ужасных снов,
Они тянутся сотнями неуловимых оков,
Из строк, которым суждено сгинуть в огне.
Промозглый ветер нашёптывает вновь слова,
Они скрипом по стеклу звучат в ушах,
Я никогда не найду им места кровью на своих листах,
Тщетно писать, пока от боли не заноет голова.
Тщетно пытался идти, как бог, будто по воде,
В лихорадке прошу: стой за моей спиной,
К чему это бессилие перед встречей роковой?
Подбрось на удачу монету наивно в темноте.
Не говори, какой она выпала стороной,
Но жмёшься ты с книгой в правой руке,
Озадаченно черкаешь что-то на смятом листке,
Спеша по наклонной за своей нелепой мечтой.
И увлечения без порядка, и чья-то на руке кровь,
И поиски верной из сотен закрытых дверей,
Ну же, выбивай, до ран срывай с петель,
Чтобы к началу быть отброшенной вновь.
Твоя рука тонет в мягкой чешуе,
Мой каркающий голос внезапно стих,
Безумный гений мог сколько угодно писать про них,
Да только сгинул он в чёрной славе, как в огне.
И мною стать нелёгкая судьба,
Смеяться, что мифами увенчан образ мой,
Надеюсь, обрету однажды заслуженный покой,
И вместо меня продолжишь сжигать людям сердца.
