Никогда

Запёкшаяся кровь на руке-

это не рана. Скорее, напоминание о тебе.

И о том, кто я тебе.

 

Мне надо замедлить пульс,

чтоб не взорваться,

чтоб не сгореть.

 

Я признаюсь, но молча,

пою глазами,

стараясь всё терпеть.

 

Заснеженные искры, глупые,

сгорая гаснут

в самовнушениях обмана.

 

Я тоже. Думаю, что худшее сейчас,

не впереди,

что в графике быть может и спонтанно.

 

Всё слишком образно,

не стих, а бред.

Мои нелепые до боли состояния.

 

Но все таки скажи,

какой мне смысл жить,

не ускорив твоего дыхания

 

никогда?