Купидону

Или же пальцев ослабли фаланги,

Что-то на луке не так с тетивой,

Или же плохо питается Ангел,

Раз мимо цели стрелять – не впервой?..

 

Ты залетел бы ко мне на досуге;

Я без корысти тебе услужу

И атрибут снова станет упругим,

Ежели руки к нему приложу.

 

Можешь ко мне залететь среди ночи—

Я ведь почти что не сплю по ночам…

Ты не волнуйся; и стрелы заточим,

Шорной иглою поправим колчан.

 

Я на Земле ведь пока ещё слесарь

И не считаю за делом ворон…

Может в Обители вашей Небесной

Мне после смерти достанется бронь?

 

Может, возьмёте меня в подмастерья

Сразу же – после – как в бозе почу?

Я для мирской суеты – не потеря,

Разве что близких своих огорчу.

 

Может и опыт слесарного дела

Там пригодится, ведь опыт – большой,

Только мне хочется, чтобы из тела

Переместился он вместе с душой…

 

Я ведь ещё и стихов сочинитель…

Это – почти кулинар для Богов.

Там, наверху, ведь найдётся «Ценитель»,

Чтобы отведать моих «пирогов»…

 

Сварим с тобою Небесную манну

И эликсиров любовных для стрел.

Хоть не готовлю еду для гурманов,—

Вспомнишь, однако, что значит «пострел»!

 

Вздрогнет сердечный (не раз ещё) клапан

И уязвимее станет мишень!

Значит, задатки во мне эскулапа,—

То есть всё то, что всегда по душе…

 

Рано пока ещё думать о смерти…

Есть у меня и земные грехи.

Вычистить нужно от них своё сердце

И «шлифануть» на досуге стихи…