Купидону
Или же пальцев ослабли фаланги,
Что-то на луке не так с тетивой,
Или же плохо питается Ангел,
Раз мимо цели стрелять – не впервой?..
Ты залетел бы ко мне на досуге;
Я без корысти тебе услужу
И атрибут снова станет упругим,
Ежели руки к нему приложу.
Можешь ко мне залететь среди ночи—
Я ведь почти что не сплю по ночам…
Ты не волнуйся; и стрелы заточим,
Шорной иглою поправим колчан.
Я на Земле ведь пока ещё слесарь
И не считаю за делом ворон…
Может в Обители вашей Небесной
Мне после смерти достанется бронь?
Может, возьмёте меня в подмастерья
Сразу же – после – как в бозе почу?
Я для мирской суеты – не потеря,
Разве что близких своих огорчу.
Может и опыт слесарного дела
Там пригодится, ведь опыт – большой,
Только мне хочется, чтобы из тела
Переместился он вместе с душой…
Я ведь ещё и стихов сочинитель…
Это – почти кулинар для Богов.
Там, наверху, ведь найдётся «Ценитель»,
Чтобы отведать моих «пирогов»…
Сварим с тобою Небесную манну
И эликсиров любовных для стрел.
Хоть не готовлю еду для гурманов,—
Вспомнишь, однако, что значит «пострел»!
Вздрогнет сердечный (не раз ещё) клапан
И уязвимее станет мишень!
Значит, задатки во мне эскулапа,—
То есть всё то, что всегда по душе…
Рано пока ещё думать о смерти…
Есть у меня и земные грехи.
Вычистить нужно от них своё сердце
И «шлифануть» на досуге стихи…
