Обормотическая ирония
Мой дом – унылая шкатулка
И он весь в книгах, и в пыли,
А мир там, за окном весенний,
И облака видны вдали.
Хочу друзей душе, веселья,
Чтоб был смеющийся народ,
Чтоб не ржавели в скуке скулы,
Не закрывался в смехе рот!
А ныне скучное занятье
Родит какой-нибудь свой плод.
И в мятой, будничной рубахе
Брожу я, словно обормот.
