Шапито

Как признался однажды Кокто

Ненаглядному Жану Маре:

«Мы, любимый, по жизни никто

Без софитов, цветов и арен».

 

И прознавши про этот нюанс,

Я напялил из твида пальто,

Взял билет на вечерний сеанс,

Хлопнул сто и пошёл в шапито.

 

Это истинный праздник души!

Это шоу на все времена!

Поначалу сограждан смешил

Рыжий клоун в широких штанах,

 

А потом появился факир

И промолвил, что в пику врагам

Он спасёт этот грёбаный мир.

И достал из кармана наган.

 

Он прицелился в замерший зал,

Крикнул: «Ап!», и из первых рядов,

Изумлённо тараща глаза,

Вышла баба с букетом цветов.

 

А факир, беспокойный, как ртуть,

Поднял руку и щёлкнул курком.

«Ап!» — и баба от выстрела в грудь

На арену упала мешком.

 

Глядя в сотни испуганных лиц,

Он вскричал: «По предателям – пли!».

«Ап!» — и зрители с мест поднялись...

«Ап!» — и строем по кругу пошли...

 

Тут уж я возмутился: «Хорэ!».

Тылом чувствую – что-то не то!

Что прижмут, как когда-то Маре

Прижимал дорогого Кокто…

 

И намерился из шапиты

Улизнуть, подобравши момент.

Только «ап!» — а в проходах менты.

И написано: «Выхода нет».

 

Нет обратной дороги, увы...

Так с тех пор и сижу в шапите.

Было трудно, но в общем, привык.

Можно жить. Только жарко в пальте.