Город устал, выдохся

Город устал, выдохся. Какая дата – последняя неделя марта,
В прохожих, почти всегда, - внесезонный абсурд:
Вчера так солнце на окнах маялось, сегодня – снег рванул от старта,
Милый друг, я разгадаю твой замысел как древний Сигурд.
 
Бесконечная интонация ночи. Сбой на карте координат,
малозаметно тикают  часы – безудержно першит
маловероятностью. Если и встретишь кого – так сразу назад.
Обливать лицо водой не надо, все равно стошнит.
 
Сколько тебе кукушка отпела: двадцать, тридцать, сорок?
Десятилетия длинною в бесконечность лишь на двоих.
Рваными жилами забили в память одеяла шорох,
Я не стал посвящать строки ради любви других.
Пойми!
 
Город полон людей, тут миллионы лиц, но для меня он пуст.
Страх оступиться и упасть, и снова не просчитать два шага наперед.
Что тобою движет: глупое безрассудное «ну и пусть»?
Чего ты ждешь: звезду в падении, чуда, которое не произойдет?
А может не чего, а кого?
 
Сколько еще нам ожидать чувств смертей?
Сколько еще задаваться вопросом: «Что теперь?».
 
Слегка морозный, утрене туманный город поёт натощак.
У нас с тобой беспорядок, засеянный бардак –
Обезоружено холодные пальцы лишь перчаток прикоснулись…
 
Город устал, город выдохся.
Город онемел, ослеп. Город не выдался…