Прошедшей осенью

Это что-то невероятное

с нами было прошедшей осенью.

Мы писали стихи невнятные,

и в итоге совсем забросили.

 

Мы без дела шатались, радуясь,

что отстали от долго-ищущих.

И, на участь уже не жалуясь,

походили на здравомыслящих.

 

И под куполом планетария

целовались, смущая ближнего.

Потолок обдавало зарево

рукодельного неба нижнего.

 

И во истину звёзды светлые

только те, что ещё не падали.

И стихи нам казались бледные,

только чувства сияли, радуя.