Прошедшей осенью
Это что-то невероятное
с нами было прошедшей осенью.
Мы писали стихи невнятные,
и в итоге совсем забросили.
Мы без дела шатались, радуясь,
что отстали от долго-ищущих.
И, на участь уже не жалуясь,
походили на здравомыслящих.
И под куполом планетария
целовались, смущая ближнего.
Потолок обдавало зарево
рукодельного неба нижнего.
И во истину звёзды светлые
только те, что ещё не падали.
И стихи нам казались бледные,
только чувства сияли, радуя.
