Сон.
После новой бессонной ночи, знать,
Где верх одеяла, - верх интеллектуальных способностей
Мой больной, уже к сожалению трезвой головы.
Проваливаться в сон - удел слабаков,
Но Я слабее даже их, поэтому продолжаю упрямо писать
Никому не нужные строки, обращаясь на "Вы"
К тем, кому это нахер не надо.
Успела удобно устроиться на коленях одиночества, и оно
Обнимает меня первыми рассветными лучами.
Хорошо там, где нас нет. И сейчас
Меня нет в твоих руках. Зато в них игрушечная собака
И телефон, вскоре заставящий дёрнуть плечами.
После таких встрясок хочется
Страдать клаустрофобией, чтобы комната давила,
А не казалась домом со своими подушками,
Пледами и "творческим" бардаком.
Да и вообще хочется страдать, а то как-то не солидно
Хихикать над шутками и кидаться сушками
В чужую(или нет) красивую рожу.
Но передо мной только заоконный туман и зимняя капель.
Какого-то хрена посреди декабря на улице это.
Одиночество дружественно хлопает
По спине и сползает, чтобы наконец поспать. Я заражаюсь
Этим тупым желанием. Сплю, не выключая света.
