Сон.

После новой бессонной ночи, знать,

Где верх одеяла, - верх интеллектуальных способностей

Мой больной, уже к сожалению трезвой головы.

Проваливаться в сон - удел слабаков,

Но Я слабее даже их, поэтому продолжаю упрямо писать

Никому не нужные строки, обращаясь на "Вы"

К тем, кому это нахер не надо.

Успела удобно устроиться на коленях одиночества, и оно

Обнимает меня первыми рассветными лучами.

Хорошо там, где нас нет. И сейчас

Меня нет в твоих руках. Зато в них игрушечная собака

И телефон, вскоре заставящий дёрнуть плечами.

После таких встрясок хочется

Страдать клаустрофобией, чтобы комната давила,

А не казалась домом со своими подушками,

Пледами и "творческим" бардаком.

Да и вообще хочется страдать, а то как-то не солидно

Хихикать над шутками и кидаться сушками

В чужую(или нет) красивую рожу.

Но передо мной только заоконный туман и зимняя капель.

Какого-то хрена посреди декабря на улице это.

Одиночество дружественно хлопает

По спине и сползает, чтобы наконец поспать. Я заражаюсь

Этим тупым желанием. Сплю, не выключая света.