Первая строчка...

Стояла я у края пропасти, обрыва,

Душа пекла сильнее всякого нарыва.

Точнее, не пекла, а попросту - сгорала:

Дочурка из жизни уходила, умирала.

Кричала я в бессмысленной истерике:

- Отвезите нас в Москву, да хоть в Америку!

Оббивала местного "Минздрава" я пороги,

А в ответ: - Гражданка, мы врачи,не Боги.

Истошно выла я ночами и рыдала:

Я не услышу больше слова "мама."

"Отче наш" читала неустанно,

Шепча искусанными в кровь устами...

И вот однажды, забившись в уголочек,

Взяв ручку, полускомканный листочек,

Я написала дрожащею рукою строчку:

- Господи, молю, спаси мою Ты дочку.

Бог незримо утешал меня, как мог,

Не отвернулся, всё ж таки помог.

И вот, с той первой строчки

Всё чаще, чаще, стихи ложатся на листочки...