Прощание с родиной

(Прощальный сонет Цурэна)

 

 

Как лист увядший, падает на душу

Безмолвие: не вес, но все же груз...

Румата, словоблудие без муз

Не подобает доблестному мужу.

 

Рассветный бриз закладывает уши,

Отлив грозит на рифы бросить туз,

Но за весло я все-таки берусь

И лишь забытым оказаться трушу.

 

Заря... Как опрокинутая тушь!

Зюйдвестка не поможет: скрипнет гуж –

Меня окликнут с лоцманского бота:

 

«Цурэн, ты – в море?» В море. А кому ж

В отаре жизнерадостных кликуш

По проклятой земле ходить охота?