Не пой мои песни

не пой мои песни

и ни за что не читай стихов.

не верь, что я весел, что во мне нет

страдания и грехов,

что я существую больше, чем как полмешка костей.

я есть.

и во мне уродство.

 

ты веришь, что я сильней?

 

заткнись.

говорить — не строить, не видеть, не понимать.

 

хотелось бы по-простому, но вышло... твою же мать.

 

не пой мои песни

громко, смеясь и держа бокал,

я склеил их из обломков без циркуля и лекал,

из счастья, из длинных улиц, из лжи, из прекрасной лжи.

 

подумай сейчас:

безумец,

не ценишь себя и жизнь.

 

не верь, что я весел, счастлив, что в сердце моём огонь,

что к худшему не причастен, тепла и легка ладонь,

что я улыбаюсь миру, не только смотря в него,

что сердцем окреп и вырос несчастьям своим назло.

 

я слаб,

как листок бумажный, запущенный по волнам.

я думаю о неважном, себя ненавижу сам,

играю, не зная ноты, пишу, не поняв слова,

умею почти как профи проигрывать в города,

встречать полусонным утро, опять не сомкнувши глаз...

 

смотри на меня, как будто

мы встретились в первый раз.

 

не пой мои песни снова, не пробуй читать стихов,

в тебе ещё мало горя,

страдания и грехов.