Не пой мои песни
не пой мои песни
и ни за что не читай стихов.
не верь, что я весел, что во мне нет
страдания и грехов,
что я существую больше, чем как полмешка костей.
я есть.
и во мне уродство.
ты веришь, что я сильней?
заткнись.
говорить — не строить, не видеть, не понимать.
хотелось бы по-простому, но вышло... твою же мать.
не пой мои песни
громко, смеясь и держа бокал,
я склеил их из обломков без циркуля и лекал,
из счастья, из длинных улиц, из лжи, из прекрасной лжи.
подумай сейчас:
безумец,
не ценишь себя и жизнь.
не верь, что я весел, счастлив, что в сердце моём огонь,
что к худшему не причастен, тепла и легка ладонь,
что я улыбаюсь миру, не только смотря в него,
что сердцем окреп и вырос несчастьям своим назло.
я слаб,
как листок бумажный, запущенный по волнам.
я думаю о неважном, себя ненавижу сам,
играю, не зная ноты, пишу, не поняв слова,
умею почти как профи проигрывать в города,
встречать полусонным утро, опять не сомкнувши глаз...
смотри на меня, как будто
мы встретились в первый раз.
не пой мои песни снова, не пробуй читать стихов,
в тебе ещё мало горя,
страдания и грехов.
