СТАРОМУ АРБАТУ ( ДВА СТИХОТВОРЕНИЯ)
Похоже, приближение весны почувствовала и техника. Давно переставший включаться телефон вдруг заработал. И я этому была очень рада, ведь за неимением свободного времени в нужном объеме не сразу переписываю на бумагу стишата, рожденные в дороге и записанные в электронный блокнот.
Я уже распрощалась с рядом стишат. О некоторых вообще забыла, какие-то для меня самой были неожиданностью, ведь написав, я про них сразу забываю.
В прошлом году я выкладывала стих, посвященный Старому Арбату. Но я напрочь забыла с чего всё началось.
А началось всё с других строк, которые мне пришлись не по душе. И только спустя два дня, я на одном дыхании выплеснула эмоции и осталась этим довольна. Но первые строки, они сохранились.
Здесь оба стихотворения. Решила сегодня выложить. :)
СТАРОМУ АРБАТУ
Уж лучше не сказать, пожалуй, -
Душа Москвы, - ведь так и есть, -
Дань уважения, не лесть.
Впитав весь дух его помалу,
Ты испытаешь здесь любовь,
истории прикосновение,
И будешь ты искать мгновение,
В сей уголок вернуться вновь.
Сюда на утренней заре
Придешь, и сердце замирает:
Булат тихонечко играет,
Марина новый стих читает...
Летает стайка сизарей.
Свисает сверху неба синь,
Иль облака плывут седые,
Льет солнце, иль дожди слепые...
Заботы все свои откинь,
Прислушайся, оваций гром, -
Опять "Каренину" играют, -
Артистов зритель принимает,
Делясь любовью и добром.
Ты до Садового кольца
Пройдись от Нового Арбата.
(И пусть окажется распята
Большая стрелка циферблата), -
Восторгу, правда, нет конца?
Ряды ажурных фонарей
В последних лучиках заката.
А в окнах Старого Арбата
Свет звёзд, - как будто стайки фей.
И до сих пор ты встретишь здесь
Художника, поэта, барда, -
Душе другого и не надо, -
Чарующих талантов смесь.
Пожалуй, лучше не сказать, -
Душа Москвы, - но всё же мало.
К ночИ глядит Арбат устало,
Накинув бархат "одеяла".
А утром вновь гостей встречать.
10.06.17
А ЭТО ПЕРВЫЙ СТИХ, ПОСВЯЩЕННЫЙ СТАРОМУ АРБАТУ
Душа Москвы, - а лучше и не скажешь.
И ничего другого не расскажешь,
Кроме того, что сказано уже.
Жизнь мчит, но тормознув на вираже,
Придёшь сюда, и время замирает,
Здесь вновь Булат тихонечко играет, -
Ты словно видишь этот силуэт.
Немного грусть накатит... Может нет.
Везде мелькают новые витрины.
Чу. Голос слышится Марины:
"И слезы ей, - вода, и кровь...
Не мать, а мачеха, - Любовь..."
А рядышком, смотрю, Сергей Есенин.
В их свете замирают наши тени.
И, кажется, всё было лишь вчера.
Чудесные поэтов вечера...
В лучах последних сонного заката.
В "глазах" домов любимого Арбата
Вахтангова "Принцесса Турандот"...
Теперь Арбат, конечно же, не тот.
Но до сих пор видавшие не мало
Дома шепнут как было, и как стало.
А вечером зажгутся фонари...
Все вдруг замрёт до утренней зари.
08.06.2017
