На моей улице вечный март.

На моей улице вечный март -

Вечный мороз, вечная стужа.

Она мой вечный безжалостный старт,

А я в этом спорте ей вечно не нужен.

Забывать самому,

что говорили "нельзя", а что "можно".

Давать ей всё, что могу,

и всё, что нет - давать тоже.

Горите в аду, к ней все письма.

Гори и она тем же пламенем,

но этот огонь лишь в моих мыслях,

такой же, как и она - неправильный.

Гладить её волосы,

брать её за руку, когда обижается,

это, кажется, всё так просто.

Это так легко всё, кажется.

Ждать, когда выйдет из душа, выйдет с работы,

выйдет из себя в очередной раз.

Терпеть все её унижения, фарсы, остроты,

и не понимать у тебя это, или у неё маразм.

Смотреть ей в спину, как она уходит,

Как не оглядывается и не дрогнет.

А потом вернётся опять и начнёт про лето и отпуск.

Но на моей улице вечный март вроде.

Устать прощать,

устать любить,

устать кричать,

устать уставать.

Устать, и остыть.

Смотреть, как приходит опять.

Слушать её плач

за дверью.

Слёзы ей больше не вытирать.

Секирой поверху вечных её истерик,

сам отдавал приказ, и сам был палач.

Я принимал весь её ад,

со всеми адскими бесами.

Но на моей улице вечный март,

теплолюбивым здесь нету места.

Забывать её, оставляя себя.

Ругать её , но винить себя,

Умертвлять её, воскресить моля,

Отпускать её - и убить себя.

Уйти, как она не смогла -

не вернувшись назад.

Найти себя где-то там,

где моя улица и вечный март.