Март. Капель.
Март. Капель. Согреты солнца всплеском,
Стволы берёз, что вынесли снега,
Как катаклизм, как боль, как злые вести.
Под ветра песнь танцуют гопака.
Весна идёт дорогою проталин,
Растопит лёд на речке , но не в миг.
И те, кому весной мы сердце дарим,
Кто ждать и верить чувству не привык,
Пусть всё ж повременят ещё с объятием
И поцелуем радости хмельной,
Что обжигает губы. Кабы знать бы…
Какой любимый ходит стороной.
Какой ещё неведомой дорогой
Несёт мимозы ветку и тюльпан.
Единственный! Я жду. Я вся продрогла,
Ищу тебя среди веков и стран.
Мой Март, скажи. К чему нам недомолвки?
Когда же тронется на речке синий лёд?
А злые языки как прежде колки.
Но заглушает их капель: «Придёт, придёт».
