Март. Капель.

Март. Капель. Согреты солнца всплеском,

Стволы берёз, что вынесли снега,

Как катаклизм, как боль, как злые вести.

Под ветра песнь танцуют гопака.

Весна идёт дорогою проталин,

Растопит лёд на речке , но не в миг.

И те, кому весной мы сердце дарим,

Кто ждать и верить чувству не привык,

Пусть всё ж повременят ещё с объятием

И поцелуем радости хмельной,

Что обжигает губы. Кабы знать бы…

Какой любимый ходит стороной.

Какой ещё неведомой дорогой

Несёт мимозы ветку и тюльпан.

Единственный! Я жду. Я вся продрогла,

Ищу тебя среди веков и стран.

Мой Март, скажи. К чему нам недомолвки?

Когда же тронется на речке синий лёд?

А злые языки как прежде колки.

Но заглушает их капель: «Придёт, придёт».