Прощальный сонет Цурэна #9001

Как лист увядший падает на душу

предвестие грядущих холодов,

к которым я ни разу не готов,

хотя природу чту и ей послушен.

 

Внутри теплей немногим, чем снаружи,

но греют лучше всяких разных слов

напитки ируканских погребов,

и к ним, признаться, я неравнодушен.

 

Благословен будь, доблестный Румата,

призревший обнищавшего поэта;

не оскудеть вовек твоей руке.

 

Эй, капитан, направь компа́с на лето!

Здесь нынче для меня холодновато;

отчизну покидаю налегке.