Микро-город

Весна по городу шагает, затеяв влажную уборку...

Размер стопы - как у Годзиллы, и как Годзилла - лупоглаза.

Весенний дождь в следах гигантских трещит и пузырится хлоркой.

Вокруг, как вскрытые могилы, исходят паром теплотрассы.

 

Весна - не девочка с обложки. Мясная грудь, мужские плечи.

Она не красит губы алым, она не пахнет первоцветом.

Весна, как мартовская кошка, парфюм её - природы течка.

В её руках ведро и тряпка, и ёрш для чистки туалетов.

 

Она ни капли не похожа на ту Весну из сказки детской.

Она не в праздничном наряде: халат, разношенные тапки.

Её задача: мыть на совесть (на совесть, значит по-советски).

Вздохнёт и встанет на носочки, стуча по крыше мокрой тряпкой.

 

Весна с водой не экономна - Бушует ливень! Дерзко! Ярко!

Любой рискует захлебнуться, любой, кто не имеет жабры.

И наш бетонный мегаполис - как микро-город в Луна-парке,

В котором есть своя Годзилла - в халате и с казённой шваброй.

 

Закончив влажную уборку, Весна по городу гуляет...

Перешагнула через речку, ЖД-вокзал, кафе, больницу.

Залезла, как Кинг-Конг на башню, и сверху город осеняет

Ночной молитвой. Ей, наверно, как всем старушкам плохо спится.

 

Никто её не видит больше, лишь я и голубь чёрно-белый.

Поставив локти на хрущевку, застыла. Божий одуванчик.

Она уходит. Скоро Лето, старушка с кожей загорелой,

Придёт в огромный микро-город, и скажет -"Здравствуй, мальчик-с-пальчик".