Микро-город
Весна по городу шагает, затеяв влажную уборку...
Размер стопы - как у Годзиллы, и как Годзилла - лупоглаза.
Весенний дождь в следах гигантских трещит и пузырится хлоркой.
Вокруг, как вскрытые могилы, исходят паром теплотрассы.
Весна - не девочка с обложки. Мясная грудь, мужские плечи.
Она не красит губы алым, она не пахнет первоцветом.
Весна, как мартовская кошка, парфюм её - природы течка.
В её руках ведро и тряпка, и ёрш для чистки туалетов.
Она ни капли не похожа на ту Весну из сказки детской.
Она не в праздничном наряде: халат, разношенные тапки.
Её задача: мыть на совесть (на совесть, значит по-советски).
Вздохнёт и встанет на носочки, стуча по крыше мокрой тряпкой.
Весна с водой не экономна - Бушует ливень! Дерзко! Ярко!
Любой рискует захлебнуться, любой, кто не имеет жабры.
И наш бетонный мегаполис - как микро-город в Луна-парке,
В котором есть своя Годзилла - в халате и с казённой шваброй.
Закончив влажную уборку, Весна по городу гуляет...
Перешагнула через речку, ЖД-вокзал, кафе, больницу.
Залезла, как Кинг-Конг на башню, и сверху город осеняет
Ночной молитвой. Ей, наверно, как всем старушкам плохо спится.
Никто её не видит больше, лишь я и голубь чёрно-белый.
Поставив локти на хрущевку, застыла. Божий одуванчик.
Она уходит. Скоро Лето, старушка с кожей загорелой,
Придёт в огромный микро-город, и скажет -"Здравствуй, мальчик-с-пальчик".
