Лист (прощальный сонет Цурэна)
Как лист увядший, падает на душу
Тоска по не покинутой ещё
Земле моей, любимой горячо…
Но не остаться - цепи рабства душат.
Здесь оседлавший золотую жилу
Решает всё. Зашили Правде рот.
С покорностью ярмо несёт народ,
А у меня нести его нет силы.
И всё ж презрен бросающий могилы
Отцов и дедов, и родной язык,
И бедный край, к которому привык –
Отчизну, что вспоила и вскормила…
Бегу, но не найду нигде спасенья,
Как лист, гонимый бурею осенней.
