Лист (прощальный сонет Цурэна)

Как лист увядший, падает на душу

Тоска по не покинутой ещё

Земле моей, любимой горячо…

Но не остаться - цепи рабства душат.

 

Здесь оседлавший золотую жилу

Решает всё. Зашили Правде рот.

С покорностью ярмо несёт народ,

А у меня нести его нет силы.

 

И всё ж презрен бросающий могилы

Отцов и дедов, и родной язык,

И бедный край, к которому привык –

Отчизну, что вспоила и вскормила…

 

Бегу, но не найду нигде спасенья,

Как лист, гонимый бурею осенней.