Сон

Затаив дыханье, снова сон крадётся в тишине,

Докурю табак вишнёвый, что остался лишь на дне

Золотой янтарной трубки… Я погасла, не горю.

Ниспадают складки юбки, вновь пригнулась к алтарю.

И с вечернею молитвой раздаётся нервов хруст.

Сон крадётся липкий, хитрый, пеленой окутав грусть.

Снится горная дорога. Через пропасти мосты.

Кто там знает: мало, много нам осталось…до беды.

На оборванном канате я лечу куда-то вниз.

Помогите! Хватит, хватит! Вот спасительный карниз

Ветхого чужого дома. Крикну, а ответа нет!

Пустота и Мрак на троне, треплют памяти скелет.