Прощальный сонет Цурэна (вариант)
Как лист увядший падает на душу,
Пусть ветер донесёт мои слова,
Ворвавшись эхом боли в ваши уши,
Сомнения занозой: врёт молва?
Пробьюсь ли сквозь ментальные беруши?
Увы, надежда теплится едва...
И с каждым мигом голос мой всё глуше,
А истина по-прежнему крива.
В забвение мне кануть суждено.
И всё же средь опалы и гонений
Не зря горел мятежный сонетист.
Да, неприятен запах удобрений,
Но прорастёт прозрения зерно,
Где на душу лёг правды жухлый лист.
