Прощальный сонет Цурэна (вариант)

Как лист увядший падает на душу,

Пусть ветер донесёт мои слова,

Ворвавшись эхом боли в ваши уши,

Сомнения занозой: врёт молва?

 

Пробьюсь ли сквозь ментальные беруши?

Увы, надежда теплится едва...

И с каждым мигом голос мой всё глуше,

А истина по-прежнему крива.

 

В забвение мне кануть суждено.

И всё же средь опалы и гонений

Не зря горел мятежный сонетист.

 

Да, неприятен запах удобрений,

Но прорастёт прозрения зерно,

Где на душу лёг правды жухлый лист.