Быль о болящем

Как то шёл по лесу я тропой укромною.

За спиной мешок с дырой - пожитки скромные.

Вдруг, увидел вдалеке избушку старую,

И побрёл тихонько к ней тогда устало я.

 

Из трубы дымок валит клубами белыми.

И всё ближе я к избе. Шаги несмелые.

За собой не замечал я раньше робости,

Не боялся ни болота я, ни пропасти.

 

Небо стало, вдруг, свинцово-тёмно-серое.

И молиться Богу начал неумело я.

Непонятно почему, но как предчувствие,

Стало явным тут, нечистых сил присутствие.

 

Я к избушке подошёл, дверь отворилася.

Отворилася сама, без чьей-то милости.

Робко я шагнул во тьму жилища мрачного,

Глаз недолго привыкал. Ох, место злачное...

 

Смрад ужасный перегара с табаком стоит,

За столом, грязнущим, пара мужиков сидит.

На меня не оглянулись, о своём рядят.

По пустым бутылкам понял, что давно сидят.

 

Сел тихонько я на лавку в дальний уголок,

Нет мне дела до чужих, ненужных ссор и склок.

Разговор у них, мужицкий, злой и не простой.

В визг один кричал, в ответ - второго бас густой.

 

Я прислушался, о чём беседа спорная?

Иль задумали какое дело тёмное.

Вроде русский разговор, но слов не разобрать,

Из понятных слов, в той речи - мать да перемать.

 

Тут не выдержал я смрадища табачного,

И закашлялся от вони зла кабачного.

Повернулись мужики. Эх, горе, мама-жизнь!

Лица вроде бы знакомы. Видел их, кажись.

 

Говорю я им, эх, граждане-товарищи,

Что же быт ваш так ужасно загнивающий?

Отчего вокруг всё грязью затуманено,

Да и сами жуткой злобой одурманены?

 

На меня они глядят, глазами хлопают.

Мол, моё какое дело, чьи холопы мы.

Говорю я им, что сам живу я в бедности,

Но не чувствую такой вот бесполезности.

 

Бесполезности забитого сознания,

Чужды вам, увы, добро и сострадание.

И не важно, что ударит в лоб, что по лбу вас,

Незаметно отойдёте. Будет день и час.

 

Миг для вас, давно уже, случился вечностью.

Не осталось в вас ни капли человечности.

Видно души, как рубахи ваши, рваные.

И живёте вы, как черти окаянные.

 

Мужики моею речью огорошены.

Отвечают, ах ты сука, гость непрошенный.

Ты на рожи наши погляди заросшие,

Твоё Будущее мы, а так-же Прошлое.

 

Я от этих жутких слов, дрожу ознобою.

Тот, что старше, говорит мне с лютой злобою,

Посмотри в глаза мои, от слёз блестящие,

Сам то, кто ты? Сам ты - наше Настоящее.

 

Что там дальше было, это помню смутно я.

Пили водку, самогонку, гадость мутную.

И махорку с табаком курить я пробовал,

Смерть свою, я ядом с горечью прихлёбывал.

 

Не уйти мне из избушки, тут судьба моя.

Здесь от снега я укрыт, не мокну от дождя.

Наплевать теперь на всё происходящее,

Тут нашло себя больное настоящее...

 

 

Рис. Виктора Кононенко.