Быль о болящем

Воса Блок

Как то шёл по лесу я тропой укромною.

За спиной мешок с дырой - пожитки скромные.

Вдруг, увидел вдалеке избушку старую,

И побрёл тихонько к ней тогда устало я.

Из трубы дымок валит клубами белыми.

И всё ближе я к избе. Шаги несмелые.

За собой не замечал я раньше робости,

Не боялся ни болота я, ни пропасти.

Небо стало, вдруг, свинцово-тёмно-серое.

И молиться Богу начал неумело я.

Непонятно почему, но как предчувствие,

Стало явным тут, нечистых сил присутствие.

Я к избушке подошёл, дверь отворилася.

Отворилася сама, без чьей-то милости.

Робко я шагнул во тьму жилища мрачного,

Глаз недолго привыкал. Ох, место злачное...

Смрад ужасный перегара с табаком стоит,

За столом, грязнущим, пара мужиков сидит.

На меня не оглянулись, о своём рядят.

По пустым бутылкам понял, что давно сидят.

Сел тихонько я на лавку в дальний уголок,

Нет мне дела до чужих, ненужных ссор и склок.

Разговор у них, мужицкий, злой и не простой.

В визг один кричал, в ответ - второго бас густой.

Я прислушался, о чём беседа спорная?

Иль задумали какое дело тёмное.

Вроде русский разговор, но слов не разобрать,

Из понятных слов, в той речи - мать да перемать.

Тут не выдержал я смрадища табачного,

И закашлялся от вони зла кабачного.

Повернулись мужики. Эх, горе, мама-жизнь!

Лица вроде бы знакомы. Видел их, кажись.

Говорю я им, эх, граждане-товарищи,

Что же быт ваш так ужасно загнивающий?

Отчего вокруг всё грязью затуманено,

Да и сами жуткой злобой одурманены?

На меня они глядят, глазами хлопают.

Мол, моё какое дело, чьи холопы мы.

Говорю я им, что сам живу я в бедности,

Но не чувствую такой вот бесполезности.

Бесполезности забитого сознания,

Чужды вам, увы, добро и сострадание.

И не важно, что ударит в лоб, что по лбу вас,

Незаметно отойдёте. Будет день и час.

Миг для вас, давно уже, случился вечностью.

Не осталось в вас ни капли человечности.

Видно души, как рубахи ваши, рваные.

И живёте вы, как черти окаянные.

Мужики моею речью огорошены.

Отвечают, ах ты сука, гость непрошенный.

Ты на рожи наши погляди заросшие,

Твоё Будущее мы, а так-же Прошлое.

Я от этих жутких слов, дрожу ознобою.

Тот, что старше, говорит мне с лютой злобою,

Посмотри в глаза мои, от слёз блестящие,

Сам то, кто ты? Сам ты - наше Настоящее.

Что там дальше было, это помню смутно я.

Пили водку, самогонку, гадость мутную.

И махорку с табаком курить я пробовал,

Смерть свою, я ядом с горечью прихлёбывал.

Не уйти мне из избушки, тут судьба моя.

Здесь от снега я укрыт, не мокну от дождя.

Наплевать теперь на всё происходящее,

Тут нашло себя больное настоящее...

Рис. Виктора Кононенко.

Отзывы

Виктор Гармонист08.03.2018

Жизненная притча, веет немного Высоцким. Да, с пьяного крючка трудно сорваться, как самому удалось пять лет назад - поражаюсь чуду. Очевидно, высшие силы помогают тому, кто им пригодится. Пущих творческих успехов.

Воса Блок21.03.2018

Спасибо Виктор. Да минует нас чаша сия!

Белешова Елена21.03.2018

Проняло...до правды жуткости...

Воса Блок21.03.2018

Спасибо, Лена. За понимание и сострадание.

Митхун Чакраборти23.03.2018

без комментариев... стильно!

Воса Блок24.03.2018

Спасибо за тёплый отзыв!!! С уважением.

Шаишмелашвили Эдуард21.06.2018

Правдиво так! За душу взяло!!!