Бреду шуршащею листвой
   Домой....
   Но этот дом не мой,
   Он мне чужой,
   Никто меня не ждет
   И не зовет,
   На желтых парусах листвы плыву вперед.
  
   Осенний ветер распахнул мое пальто,
   Зато,
   Я знаю он не злой,
   Почти ручной.
   Он будет рядом как щенок бежать,
   Листвой играть,
   И мокрым языком мою ладонь лизать.
  
   Мне скоро сорок лет,
   А дома нет.
   Хотел я ветер взять с собой,
   Но он не мой...
   Играя, в подворотню он листву унес,
   Ведь он такой же как и я,
   Бездомный пес.