Что

Что

 

*****

Мимо улиц пустых, площадей,

загогулин кварталов

идёшь не спеша, без оглядки туда-то.

Вот клавикорды звучат из окна вон того:

Постой, погоди,

подумай что выйдет:

если ты сядешь вот здесь, под окном, как было когда-то,

очень давно, не вспомнишь точней, играл

точно так же,

но только ты сам, и не для кого-то,

а лишь затем, что стоял инструмент

там где-то в углу, и просила душа.

 

Что там просила - не разобрать, -

возможно, отсрочки,

курьёза, возможно, вниманья

Той, что и так хороша без музыки всякой, тем более этой,

такой старомодной.

Что соблазнить полагал - богини

пустое сознанье?

То с отрешённым, то с дерзким лицом

клешнями по клавишам криво джазя.

 

А всё же не ясно, што есть душа.

Што выразить в звуке возможно, а в букве нельзя.

 

Также не ясно, при чём клавикорды;

всё ради Той взгляда,

но лучше бы вовсе без взгляда.

Там вдохновеньем не пахло,

а здесь и весной не разит,

а только промокшим ботинком.

Скучно сидеть под окном,

ботинок сушить бы идти,

а впрочем - не надо.

Хватит того, чтоб с бордюра

подняться,

листья стряхнуть, в окно не смотреть,

и потопать,

не размышляя куда и зачем,

но скорее всего - туда и затем.

 

Ах, клавикорды, по всяким причинам -

по тем и по тем