Не ищи меня дома

Вот когда распластаюсь я смехом холодным, пространным,

По чужому ко мне океану, соленому в хлам -

Не ищи меня дома за шторой, в углу под диваном.

Не шатайся в ночи по моим обветшалым домам!

Нет меня на картинах, написанных

пылью от краски.

Зачехленная музыка, слышишь, нигде не звучит.

Лишь скрипит тишина обновленная, дверью, с опаской,

Будто я, в самом деле, в дверях оставляла ключи...

Как живая, хрустальная память, что тоже не мало.

Запах утра из прошлой весны. Не свербит, не знобит.

Если я растворялась, как кофе – душа остывала,

Раскидав, как попало, по полу обрывки обид,

Истоптав потолки посвежевшим осмысленным взглядом,

Что-то выхватив-вычитав из раздражающих книг.

За чванливою росписью платья спесиво и свято

Грелось сердце. И в зеркале хмурился легкий двойник.

Так бывало сто раз. Так бывало, что я возвращалась,

Словно кто-то окликнул, и двери тотчас на замок,

Словно я не прощалась, когда безусловно прощала.

Столько каменных стен я в песок превращала легко.

Но не я бы – тебе не узнать про чудесные страны,

Про попутные стоны и россказни муз и богов.

И про кучу домов, побывавших в моем чемодане,

И про эту, проклятую, как ее, в душу... любовь.

С этих пор, когда я вместе с ветром гулять по рассветам

Отправляюсь, и мне параллельны пороги и страх,

Ты по темным чуланам ищи меня... Кажется, это

Навсегда – темнота и разруха. И шорох в дверях.