Не ищи меня дома
Вот когда распластаюсь я смехом холодным, пространным,
По чужому ко мне океану, соленому в хлам -
Не ищи меня дома за шторой, в углу под диваном.
Не шатайся в ночи по моим обветшалым домам!
Нет меня на картинах, написанных
пылью от краски.
Зачехленная музыка, слышишь, нигде не звучит.
Лишь скрипит тишина обновленная, дверью, с опаской,
Будто я, в самом деле, в дверях оставляла ключи...
Как живая, хрустальная память, что тоже не мало.
Запах утра из прошлой весны. Не свербит, не знобит.
Если я растворялась, как кофе – душа остывала,
Раскидав, как попало, по полу обрывки обид,
Истоптав потолки посвежевшим осмысленным взглядом,
Что-то выхватив-вычитав из раздражающих книг.
За чванливою росписью платья спесиво и свято
Грелось сердце. И в зеркале хмурился легкий двойник.
Так бывало сто раз. Так бывало, что я возвращалась,
Словно кто-то окликнул, и двери тотчас на замок,
Словно я не прощалась, когда безусловно прощала.
Столько каменных стен я в песок превращала легко.
Но не я бы – тебе не узнать про чудесные страны,
Про попутные стоны и россказни муз и богов.
И про кучу домов, побывавших в моем чемодане,
И про эту, проклятую, как ее, в душу... любовь.
С этих пор, когда я вместе с ветром гулять по рассветам
Отправляюсь, и мне параллельны пороги и страх,
Ты по темным чуланам ищи меня... Кажется, это
Навсегда – темнота и разруха. И шорох в дверях.
